Стоя над заросшим окопом, Флёра дрожащими пальцами разгребал землю, смешанную с осколками снарядов. Среди ржавых пулемётных лент и пробитых касок внезапно блеснул знакомый силуэт - карабин, будто ждавший своего часа. Прижимая находку к груди, он бросил последний взгляд на пепелище родной деревни и шагнул в сторону тёмного леса, где, по слухам, скрывались партизаны.
Тяжёлый карабин оттягивал плечо, но Флёра шёл упрямо, пробираясь сквозь чащу. Каждый хруст ветки заставлял замирать, но мысль о том, что в лесу его ждут свои, придавала сил. Впереди маячила надежда присоединиться к народным мстителям, чтобы отомстить за сожжённый дом и погибших соседей.
